Rosa despetalada.
Só sobraram estes
Que me protegem
E me ferem
Porque assim deve ser.
Não há mais seiva
Nem sangue
Nem lágrima.
Há somente dor
E uma semente seca
Que não germinará.
Assim acaba o ciclo
De uma vida-flor
Iludida com a ocasião
De estar enfeitada de superficialidades
E ser buquê.
Não sirvo mais para flor.
Não quero servir mais para nada.
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