Estes são rabiscos de dor
De uma alma que sente muito
Que transborda gritos de amor
Mas não encontra eco no mundo
Aqui estão impregnados
Sonhos, desilusões e afetos
Reinam como fantasmas
Nas galerias acesas do pretérito
Que passado não volta eu sei
Que não posso ser outra, também
Mas eu devo respirar agora
E amar quem está aqui.
Você consegue imaginar
A dona desses versos?
Que tipo de beleza a vestiria?
Você consegue imaginar
A dona preta desses versos?
Uma grande e volumosa mulher
Com fartura de tudo o que é lindo e lido como feio.
Imagine se ela pudesse se materializar
E chegar até você, "presentear-te",
Presente arte...
O que faria com a preta que decanta dores
Em forma de verso?
É porque dói ser fêmea...
É porque dói ser amor.
Não precisa fazer nada além.
É só ler.
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